I would spend hours looking through the faded biscuit tin full of family photographs that was kept in the bottom draw of an old writing desk in all the houses I lived in as a child. I clearly remember the feel of those rainy days I spent staring through black and white pictures trying to look into the eyes of people I’d never seen but was apparently related to, and younger versions of my parents and grandparents, and colour pictures of my brothers and sisters in our parents arms and…. and for some reason an unused postcard with a picture of a man diving into lake without disturbing the water in the slightest.

I would look at this image for ever, wishing I was there, in that beautiful lake with those rocks behind and then ask my mother why this picture of my father diving into the water said ‘Wish You Were Here’ on the back. I don’t know how many times my mother told me that it wasn’t my father, that it was a postcard, that probably my father had brought it from America. I never believed her.

Cycling home years later as a teenager, with a load of vinyl albums that a friend had lent me in my rucksack, going straight to my bedroom, putting Pink Floyd’s ‘Wish You Were Here’ on my record player and lying on the bed to peruse the record covers. I don’t know how long I took to get there but at some point… there he was! My Dad! diving into that lake, on the inside of a music album called ‘Wish You Were Here’. As I stared at the picture David Gilmour’s voice gradually made its way back to my confused brain: How I wish, how I wish you were here. We’re just two lost souls swimming in a fish bowl…

 

 

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Image: www.pinkfloydarchives.com 

 

 

 

Podía pasar horas repasando la caja de galletas descolorida llena de fotos familiares que guardábamos en el último cajón de un viejo escritorio en todas las casas en las que viví de niño. Tengo muy presente la sensación de esos días lluviosos que pasaba mirando imágenes en blanco y negro intentando penetrar en la mirada de personas que no conocía pero con las que aparentemente estaba emparentado, y versiones más juveniles de mis padres y abuelos, y fotos en color de mis hermanos y hermanas en brazos de mis padres y… por alguna razón una postal sin usar con una imagen de un hombre tirándose de cabeza a un lago sin alterar la superficie del agua lo más mínimo.

Miraba esta imagen sin descanso, deseando estar allí, en ese hermoso lago con esas rocas de fondo y luego le preguntaba a mi madre por qué esa foto de mi padre tirándose al agua ponía ‘Wish You Were Here’ (Ojalá estuvieras aquí) por detrás. No sé cuántas veces mi madre me dijo que no era mi padre, que era una postal, que probablemente la habría traído mi padre de América. Nunca le creí.

Llegando a casa en bicicleta años más tarde, de adolescente, con un montón de álbumes de vinilo prestados por un amigo en la mochila, yendo directamente a mi cuarto, poniendo ‘Wish You Were Here’ de Pink Floyd en el tocadiscos y echándome en la cama para ver detenidamente las carátulas de los discos. No sé cuanto tardé en llegar hasta allí, pero de pronto… ¡ahí estaba! ¡mi padre! Tirándose al lago dentro de un álbum de música titulado ‘Wish You Were Here’. Quedé mirando la imagen mientras la voz de David Gilmour poco a poco conseguía llegar a mi confuso cerebro: How I wish, how I wish you were here. We’re just two lost souls swimming in a fish bowl…

 

 

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